Articulo publicado en el periódico La Higuerita 1-1-2022
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| Roque Barcia de Cantos. Foto Heraldo de Madrid |
Finalizado el año 2021, y cuando aún resuenan los ecos de los
actos conmemorativos del bicentenario del nacimiento de Roque Barcia,
recuperamos este interesante documento que nos viene a aportar una interesante
información publicada en la prensa1
de la época, entrevista, realizada a su hijo, Roque Barcia de Cantos, quién en
una situación desesperada, recurrió a los líderes de la segunda república en
busca de trabajo.
El cronista, encabezaba su artículo con una pregunta: Los
hombres de la república actual, ¿se olvidarán de este gran propagandista?,
mientras, se dirigía a Marcelino Domingo (varias veces ministro durante los
gobiernos de la Segunda República) y a Manuel Azaña (Presidente del Consejo de
Ministros de la II República) diciéndoles: “Tengo
delante de mí a este hombre menudo, enjuto, gris, de ademanes pausados, que se
llama Roque Barcia. ¿Le suena a usted este nombre, querido Marcelino Domingo?
¿Y a usted, amigo Azaña? Y les
preguntaba, sí no se encendían en la memoria de los hombres de letras, ningún
eco dormido al oír las palabras de Roque Barcia de Cantos, y como contaba la
aventura republicana –Pasión y muerte de su padre-.
Lleno de melancolía del recuerdo, con aires de otro tiempo,
incluso con esa pátina amarillenta de las cosas que son irremediablemente
viejas. El autor de la entrevista, afirma quedar un poco anestesiado en el
hábito del reportaje, llegando a considerarse conmovido por el relato de este
hombre.
Cuenta R. Barcia de Cantos, que cuando su padre murió él
tenía 13 años, por lo que pudo nacer en 1872, y cuando se le realizó esta
entrevista, tendría unos 61 años. (sic)«Los
recuerdos que conservaba de él no podrían formar sino unas humildes memorias de
infancia. Casi he aprendido a conocerle leyéndolo que los demás escribieron acerca
de él. De sus días en Paris, tan azarosos, tan difíciles, yo podría contarle bien
poco. Mi padre me internó en un colegio de Choisy-le- Roi, cerca de París. Yo le
veía raramente, algún domingo que otro, y la imagen que conservo es la de un
rostro encendido por la sonrisa paternal. Pero preocupado, angustiado... Mi
padre se ganaba difícilmente la vida en la emigración, que no tenía, como usted supondrá, esa melancolía dorada de los reyes en
destierro «a lo Daudet». Libros, correspondencias políticas, artículos para las
revistas americanas. . .El año 79 nos vinimos a Madrid. Mi padre se había alejado
ya de la política. Pidió un pasaporte para
venir a publicar aquí su «Diccionario
General Etimológico». Se lo concedieron y nos plantamos en la calle de Atocha.
Yo tenía entonces ocho años. Me acuerdo aún del Madrid pequeñito y pálido del
79: un Madrid lleno de silencio. Yo le estoy agradecido a este Madrid porque él
me precisó la imagen, un poco desvaída en los días del colegio francés, de mi
padre. Era un santo. No tenía céntimo
suyo. Su mismo corazón era para los demás……
En Portugal, adonde también tuvo que huir, le llamaban «el padre de la emigración».
En su entrevista llegó a afirmar que un día dio limosna a un
aventurero y que los amigos le reprendieron por su liberalidad descompasada, su
padre les contestó: «Yo sé perfectamente que no es un emigrado político.
Sé que acaso será un asesino, un ladrón, un monedero falso. ¿Qué me importa?
Tiene hambre. Y cuando un hombre siente dolor es santo, bueno, sabio y héroe, i
Ay, amigos míos! Ustedes no saben mi secreto. Yo no busco un partido: busco una
Humanidad. Así era mi padre».
Retrata el momento más triste de su vida: «Un día la casa de la calle de Atocha, llena de
libros, atestada de papeles, de mapas, de pinturas, se llenó también de lágrimas.
Y de unas sombras enlutadas que andaban por los pasillos sin hacer ruido,
hablando en voz baja, sollozando. Mi padre había muerto. He aquí, exactamente, el más penoso
recuerdo de mi infancia».
Firma el artículo Salvador Monsalud, quién intuimos, lo hace
con pseudónimo, ya que dicho nombre se corresponde con el personaje principal
de la segunda serie de los Episodios nacionales de Benito Pérez Galdós.
Prosigue y le forma una interesante pregunta: ¿Dejó su padre algún otro hijo? a
lo que este hombre menudo, enjuto, gris, de ademanes pausados, mueve la cabeza
negando y respondiendo: no, señor, sólo a mí.
A lo largo de la entrevista, Monsalud nos narra que Roque
Barcia se calla, y el cronista nos retrata una imagen bastante descriptiva: «con sus manos huesosas da vueltas al
sombrero. Me mira, sin atreverse a hablar. Yo le miro también».
Es en ese momento es cuando le confiesa su penosa situación y
la necesidad de encontrar un trabajo, «yo quiero un trabajo, no una limosna,
trabajo, un trabajo honrado». Afirma que le hace falta dinero y que nadie le
hace caso, y que invocando al recuerdo de su padre, se atrevió a pedírselo a Niceto Alcalá Zamora (Presidente
de la II República) recordando que le aportó no sólo un recuerdo filial de tipo
lírico, sino que su padre en su causa por la república, llegó a reunir
doscientos cuarenta años de presidio, dos condenas a muerte y cuarenta y cuatro
excomuniones, (algunos historiadores afirman que fueron hasta 68), y que además
le fueron confiscados por dos veces sus bienes. Y por si todo esto fuera poco,
le recogieron siete obras sin publicar y se las quemaron, entre ellas «El
progreso y el cristianismo», en la que invirtió diez años de trabajo. Concluye
en que Niceto le reconoció la razón de su caso y alguien le insinuó que tal vez
hubiera un hueco para él en los Petróleos o en el Patronato de Turismo, algo
que Alcalá Zamora negó: «No es conveniente—dijo—. Además, eso del Turismo está ahora en liquidación...» Total: se le dijo que el camino recto era
escribir a Albornoz (Álvaro Albornoz, Ministro de Fomento y de Justicia durante
la II República y a Lerroux, (Alejandro Lerroux, Ministro durante la II
República y posteriormente Presidente del Consejo de Ministros).
El cronista volvió a preguntar, sí les escribió,
respondiendo: a los dos, insistiendo ¿con qué respuesta?, Roque le respondió,
que la de Albornoz aún sigue esperándola
la y que Lerroux, más amable, le dijo que este caso solo podía
resolverlo Alcalá Zamora, dada su autoridad moral sobre los demás
ministros. Un callejón sin salida.
Después con la crisis política, se marcha Alcalá Zamora y con
él Miguel Maura (Ministro de la Gobernación
durante la II República) subiendo al
poder Azaña, desde el Ministerio de
Guerra, y a quién también acudió. Azaña era escritor, presidente del Ateneo,
biógrafo de Valera, es decir, que era un hombre que podría ser comprensivo con
su causa. Le dejó una carta a su secretaria donde se encontraban tantos
republicanos recién llegados que se apiñaban allí. Pasados algunos días volvió
al antedespacho de Azaña y un secretario le dijo que no sería olvidado y que el
presidente lo tendría en la memoria, y que querían darle una cosa digna.
A lo largo de su entrevista, mientras contaba su historia
afirmaba que: «estoy enfermo, no tengo
dinero y este mes, si las cosas siguen así, no sabría cómo iba a arreglárselas
para poder pagar la casa». Una tragedia.
Es cuando el periodista, afirma que «este este hombre, también es un
republicano de corazón…. Es decir, un
republicano anterior al 14 de abril. Nada menos que un republicano de los años
en que era heroico oponerse a la corriente monárquica.. Cabe, pues, premiar en
él la fe sin vacilaciones».
Concluye el cronista: «que
es un hombre de vida en línea recta, derecha, sin la curva de una claudicación.
Roque Barcia, hijo, sigue la misma
trayectoria de su padre. A la Monarquía no le pidió nada. A la
República, sí. Y pide porque tiene derecho a pedir. Hay, efectivamente,
demasiados republicanos de última hora apiñándose en las secretarías. Y todos
se llevan su puñadito. Buen provecho les haga. Pero ustedes, los hombres del
Gobierno, ¿se van a olvidar de este hombre menudo, enjuto, gris, de ademanes pausados,
que se llama Roque Barcia? ¿Va a olvidarse usted, querido Marcelino Domingo? ¿Y
usted, Indalecio Prieto? (Ministro de Obras Públicas durante la II República). Ustedes han conocido también a qué sabe el pan
de la emigración. Y son tan distintos el Paris de 1879—el Paris de Roque
Barcia—y el París de 1931. Más luces ahora en el (boulevard», más «desnudos» en
el Folies. Pero tan tristes el uno como el otro para el hombre que no cruza la
«place de l’0pera » con ojos de turista. Melancolía del destierro. ¿Se acuerda usted, querido Marcelino, del hotelito
silencioso en la «rivegauche»? ¿Y usted,
amigo Prieto, de la tertulia del
«Napolitain»?. Recuerdos amables, en fin de cuentas, puesto que siempre es un
ejercicio alegre evocar el dolor en los momentos de ventura. Por esos mismos
recuerdos vamos a ver si ayudamos entre todos a este Roque Barcia, que no pide más
que trabajo. . . Realmente es lo menos que puede pedir en una República de
trabajadores»
Roque Barcia Martí escribió el 1 de junio de 1852, treinta y tres años
antes de su muerte: «Mi vida ha sido y es un drama de un solo personaje; yo».
El drama de su vida, en una etapa
convulsa y complicada en la historia de España, el drama de un gran
propagandista, político, idealista, filósofo
y lexicógrafo, autor del Primer Diccionario Etimológico de la Lengua Española
y que murió en la miseria sin conocer el éxito de su obra, y que sin querer, condenó a las penurias de la vida a su esposa Ana de
Cantos y Oller, y por ende, a su hijo
Roque Barcia de Cantos.
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1.- Heraldo de Madrid. 12-1-1932
