Acabábamos de rezar la tradicional oración de hermandad, cuando la puerta se abrió de par en par y el murmullo expectante de la muchedumbre se hizo silencio.
Una nube de incienso, formaba una cortina translúcida de humo que se esparcía por todo el templo y que huía hacia fuera, inundando el cielo de Isla Cristina e impregnándolo todo de su aromático perfume. La Cruz de guía presidía y se adueñaba del dintel de la puerta principal de la parroquia, inicio de aquel cortejo, que pronto volvería a pisar suelo isleño, después de todo un año de espera. Y, entre tanto recogimiento, un estruendo ensordecedor, frío y seco, me hizo estremecer, al mismo tiempo que el paso, donde el Dios Hombre se hallaba, se elevaba impulsado por el esfuerzo cervical y unánime de los costaleros, atendiendo a la voz firme e imperiosa de su capataz, mientras, se desplazaban lentamente enfilando la salida.
Comenzaron a andar los nazarenos con
sus largos cirios encendidos y tras el Señor,
un mar de velas se agolpaban alumbrando los desvelos, las oraciones, los
ruegos y peticiones de un pueblo que esa noche, no quiso dejar solo a Cristo en
su agónico peregrinar hacia el Gólgota. El olor a clavel se hizo patente más aún, cuando los zancos del paso
volvieron a tierra y la suave brisa
marinera, desplegaba su cálido aroma casi, como acariciándonos.
Milimétricamente y después de una ardua maniobra, abandonábamos
la iglesia ante la atenta mirada de todo el público expectante. Algunos,
curiosos y observantes, otros, con la oración en los labios y
extasiados ante la belleza plástica de quién quiso sufrir como un hombre
siendo encarnizado para la redención del mundo. Y de pronto, el aire se llenó
de un lamento desgarrado que penetraba en mis sentidos como una flecha, saeta que cruzaba la noche, la oración del pueblo andaluz sonaba a gloria desde un rincón cualquiera y sin poder contener la emoción, el gentío allí reunido, aplaudía
fervorosamente lleno de entusiasmo,
incluso antes de que acabaran los últimos compases, rompiéndose ese mágico momento al que fui transportado.
Pasaron los penitentes entre el estremecedor ruido de las cadenas y el penitencial peso de las cruces. Los niños a los que observé desde mi privilegiada posición en el cortejo, miraban asustados a sus padres y abuelos mientras, señalaban con sus manitas, a los pies descalzos de los que se martirizaban, aún más, en su anónima estación de penitencia, con un pesado madero. Y a lo lejos, escoltada por las luces esplendorosas y destellantes de las velas de la candelería, asomaba la belleza inconfundible y majestuosa de la Virgen en su hermoso paso de palio, rompiéndose de nuevo, ese silencio en el que la Virgen llora, al compás de las bambalinas, tan armónico, como si fuera el acorde musical de una marcha procesional.
Junto a mi lado, una anciana se santiguaba y rezaba entre dientes, sin perderle la mirada al Señor y en su rostro, denoté un agónico lamento peticional, que solo Dios, entendería en aquellos momentos.
La noche fue avanzando y la procesión llegó a su fin. De vuelta a casa, cansado pero con un universo de sensaciones vividas bajo mi túnica y antifaz de nazareno, continué observando a la gente, pocos se percataron de ello y en sus rostros, denoté, que un soplo de esperanza, iluminaban a esos ojos que antes acompañaron, imploraron, rezaron y agradecieron, al ver pasar al Señor y a su Santísima Madre, tras abandonar su Templo Sagrado, para acercarse más nosotros en una catequesis que se renueva cada primavera..
